DIMITRI SHOSTAKOVICH25/septiembre/1906 - 19/agosto/1975
La música, como a veces la palabra, se conjuga en infinito. Quien la compone o la escribe la diseña como un arquitecto. Coloca en su interior la dimensión exacta de su armonía y la entrega para que alguien en alguna parte la habite. La libera entonces de sus propias ataduras y comienza a tener su vuelo en la caja sonora del otro. De quien recibe su estructura vital, para recomponerla en sus inéditas soledades.
Solo que ese encuentro trascendente entre la herida del otro, que de pronto se derrama como una vertiente de acordes en nuestra dolida humanidad, se vuelve siempre un acto único e irrepetible.
La música entonces, como a veces la palabra, alcanza su crescendo en esa trayectoria que va desde las cuerdas, los vientos y la percusión, hasta la respiración que la cobija, para prolongarla en el corazon anónimo y colectivo de la tierra que aguarda esa canción única que aún no se recompone y que dará cuenta de la agigantada condición que aún no alcanzamos.
Cómo entonces oir a Shostakovich y no sumergirnos en ese interminable intervalo que lo contiene, y que toma la nota musical para revestirla de todos los idiomas, para que mas allá de su cordura, quede inserto en ella el fervor por la vida.
Con Dimitri batallamos, ascendemos y descendemos, despertamos fantasmas silenciados, que de pronto cabalgan fuera de su ropaje hasta hacerse de nuevo luz. Hacemos travesía por la cúspide de las tempestades hasta llegar a orilla de profundos acantilados. Y aún la percusión no concluye sus desvaríos.
Con Dimitri interrogamos el siglo que concluyó, de tiempo que no de guerra, y nos asomamos a éste que nos nombra, exentos de todo salvoconducto.
Y sin embargo, sus vibraciones dejan fuera de su letargo al olvido y convocan a reconstruir la memoria de lo que será como un compromiso hecho de música de viento y cuerdas enfurecidas.
Por ello, en este centenario de su nacimiento, invitamos a hacer un recorrido por la intensidad de su atormentado abecedario de claves resplandecientes y sonoras. Porque mucha falta nos hace en estos dias de oscuranas, mimetismos y desencuentros.
ms
Solo que ese encuentro trascendente entre la herida del otro, que de pronto se derrama como una vertiente de acordes en nuestra dolida humanidad, se vuelve siempre un acto único e irrepetible.
La música entonces, como a veces la palabra, alcanza su crescendo en esa trayectoria que va desde las cuerdas, los vientos y la percusión, hasta la respiración que la cobija, para prolongarla en el corazon anónimo y colectivo de la tierra que aguarda esa canción única que aún no se recompone y que dará cuenta de la agigantada condición que aún no alcanzamos.
Cómo entonces oir a Shostakovich y no sumergirnos en ese interminable intervalo que lo contiene, y que toma la nota musical para revestirla de todos los idiomas, para que mas allá de su cordura, quede inserto en ella el fervor por la vida.
Con Dimitri batallamos, ascendemos y descendemos, despertamos fantasmas silenciados, que de pronto cabalgan fuera de su ropaje hasta hacerse de nuevo luz. Hacemos travesía por la cúspide de las tempestades hasta llegar a orilla de profundos acantilados. Y aún la percusión no concluye sus desvaríos.
Con Dimitri interrogamos el siglo que concluyó, de tiempo que no de guerra, y nos asomamos a éste que nos nombra, exentos de todo salvoconducto.
Y sin embargo, sus vibraciones dejan fuera de su letargo al olvido y convocan a reconstruir la memoria de lo que será como un compromiso hecho de música de viento y cuerdas enfurecidas.
Por ello, en este centenario de su nacimiento, invitamos a hacer un recorrido por la intensidad de su atormentado abecedario de claves resplandecientes y sonoras. Porque mucha falta nos hace en estos dias de oscuranas, mimetismos y desencuentros.
ms
http://www.epdlp.com/asf/shostakovich9.wmv
Sinfonia No. 8 / 3 er movimiento
mery amiga ...en estos días de oscuranas, mimetismos, se nos hace que la única certeza sea el asombro, el estupor —lo máximo a que puede aspirar el hombre, su mayor virtud, su más alta aspiración—: el clamor del hombre, su alarido, su asombro inextinguible, el vino, el himno de la vida: itinerario, término confín. El olvidado asombro de estar vivos. Aferrados al tiempo en transparencia, vivos todavía, bajo el granado trigal de la noche insomne, rumorosa de viento alto y de luceros, sabernos arpegio en la garganta de la vida, silencio acurrucado en el camino. Asombro eternamente corredor, en solidaria soledad, de paso, retar sombra, presagios y agonía. Cavila que cavila, halar al mundo, camino de la aurora, andar, andar. En vértigo y vacío, jadeantes, desgaritados, en hambriento asombro, mientras nos oiga un árbol en silencio, tendremos todos tiempo de llegar.
ResponderBorrarpablo mora
http://www.poesia.org.ve/minuto.php?codigo=1363
...en estos días de oscuranas, mimetismos y desencuentros, en vértigo y vacío, jadeantes, desgaritados, en hambriento asombro, mientras nos oiga un árbol en silencio, tendremos todos tiempo de llegar.
ResponderBorrarpablo
...sabernos arpegio en la garganta de la vida, silencio acurrucado en el camino. Asombro eternamente corredor, en solidaria soledad, de paso, retar sombra, presagios y agonía.
ResponderBorrarpablo
Con la gracia imponente de nuestras madrugadas, atalayas, insomnios, vigilias, trochas, atajos o caminos, entre la caja de la insomne herida, saber que el asunto es acompañar la vida, a sol y sombra, donde sea preciso; saber de donde nos sacó el hechizo y contar con la última embestida. No importa el llanto la final salida, la vida es solamente el compromiso de estar donde la vida misma quiso: al lado de la vida de por vida.
ResponderBorrarPablo
...al lado de la herida de por vida...
ResponderBorrarpm
...al lado de la insomne insomne herida...
ResponderBorrarpm